Отпуск. Поезд. Отчий дом.
Куст рябины за окном.
Три ступеньки и порожек,
те, что мне всего дороже.
Руки мамы, взгляд отца,
ситцевые задергушки
и пуховые подушки
вспоминаю без конца.
Отчего не спится мне,
мысли разные приходят,
облака по небу бродят
стражниками при луне.
На скрипучий табурет
сяду, затаив дыханье,
и придут воспоминанья,
как тогда в пятнадцать лет,
вжавшись в тёплую кровать,
может быть немного рано,
начитавшись Мопассана,
так хотелось взрослой стать.
От бессонницы во двор
выйду тихо, не одевшись,
чтобы, на крыльце усевшись,
слушать ночи разговор.
Нежно голуби воркуют,
налетавшись за день вволю,
и кукушка всё кукует,
отмеряя чью-то долю.
На болотце возле бора
лягушачьи разговоры:
каждая наперебой
наслаждается собой.
Вместе с каплями росы
опускается прохлада.
Ухнул филин совсем рядом,
в доме пробили часы.
Слушаю, закрыв глаза,
поезд где-то вдалеке.
Вдруг нежданная слеза
покатилась по щеке.