Прошло немного дней с поры,
Когда встречался дивный путник,
И сказ давнишняя коры,
На древе ведал ночью спутник.
С тех пор, по снам - как по следам,
Я вижу странный, дивный Храм.
В нем мёртвый свет зовёт молитвой,
Развеять мрак священной битвой.
И словно жаром во лицо,
На пальце тайное кольцо
Из буквиц, словно шепчет мне:
"Открой врата, сжигая гнев."
Я озираюсь в тот же миг
И чую мощь звучащих крыл,
И в страхе вижу клочья книг,
И дух сбивает гнева пыл...
Я вновь, проснувшись поутру,
Вникаю в каждую строку,
Сказанья давнего тревогу,
Но лишь предвижу я дорогу.
И это: "Серый Херувим",
Как обрекание на рать,
Идти - что велено - познать.
Первоначалия свой Рок.
Я вижу солнце, пчёлы, мёд.
Шмеля танцующий полёт.
А между тем всё как в дурмане,
Тумане мутном, - я в аркане?
Сжимает грудь тяжелый крест,
Несу его я сотни верст.
И пред восходом, вновь, - сквозь сон,
Я мысль вкушаю в унисон,
Со странным эхом из сказанья,
Мне в явь сошедшего признанья.
И вот душа моя на грани.
Я гнев топлю в суровой бане.
И в час накала роковой
Я рухнул о пол головой...
Зажглись над высью небеса,
Вокруг витают голоса.
Чело в растрепанных власах
И гаснет разум в "чудесах".
Не сон, а явь в ином воззрении.
Плывут по жизни поколения.
Вокруг тугие нити судеб,
Вдали звучит шаманский бубен.
Пред ликом - зеркальце воды,
В нем бЫли вижу я следы.
Но будто чьи-то сильны руки,
Расправив крылья - мои муки
И на десницу дав кольцо,
Открыли мне моё лицо.
И шепот... глас презычным громом,
Разлился храмовым хоромом:
"Сожги свой гнев - открой Врата,
Былая тень твого Креста,
Падёт, как давняя верста.
И ты исторгнешь меч из ножен,
И мёртвый свет ты уничтожишь.
И пламень - свет священной битвы,
Вернёт уста твои, - молитвы.
Дотоле, Серый Херувим,
Твой рок - печали скорбный гимн."
Я вновь очнулся на полу,
Плеснул на камни, снял золу.
И с самым страшным сумным видом,
С натяжкой улыбнулся миру.
Коль так усердно и досмертно,
Тревожно мыслить самому,
Недолго съехать по уму.
А потому: всего - всему.
Я вышел бодро в добрый двор,
Ополоснулся, слышу хор:
Сверчки, сычи, кажан и белка
И на часах устала стрелка.
Я заведу их вновь до строка,
Покуда сон - я жду урока.
А ныне, будет этих мистик,
Всему свой час, счас время песни.
И тонкой песнею своею,
Я тихо пел, слёз не жалея.
Какой же тварью стал наш люд,
Коль быль - видения нам шлют...