Расскажите мне,
птицы гордые,
как живётся вам,
как летается,
что в пути большом
вам встречается.
На земле весна
в кипени садов,
солнцем ласковым
целый мир залит…
А моя душа
мается-болит.
Там, за облаком,
в неизвестности,
где от нижних сфер
тишина как щит, –
может, ангел мой
просит помощи?..
Вы вспорхнули вдруг,
стали точками,
перелётные
и все прочие, –
мне ответили
многоточием…
Утомился взгляд
вас выискивать
на листе небес,
в высоте немой…
И печалится
где-то ангел мой.