Знаешь , я отчего-то не верю , что мы одиноки ,
хоть тоска с безнадегой играют в пинг-понг на душе ...
Слышишь , вечный и мудрый , как льются с небес твои строки на проталинки в сердце ? Как капли на лунном гроше собираются в струйки , да падают из поднебесья , по чуть-чуть , как капелью , смывая седые снега ... Что тебе в этом счастьи ? Ведь малость ... но глянешь -- как есть я - вдох да кости , чуть верушки в небо , да тень в пол-шага , ожидаю прихода веселого блудного мая , да по храму апреля вживаюсь в его образа ...
Веришь , мудрый и вечный , как тягостно жить , понимая , что в исконных глубинах тебя не увидят глаза , даже если глядеть в бесконечность сквозь те'мперный полог , за тенями его открывая , как дверцы , миры . У тоски с безнадегою , знаешь , сет может быть долог , если шарик схватить не сумеешь во время игры ...
Понаплачется небушко в тьму , словно в " тройку" апреля , отдавая ручьям бесконечную волю воды . Погляди -- по-над городом , в мед облака аквареля , ночь бросает в просветы жемчужинку дальней звезды . Свет по венам души разливается чистой строкою ... Что еще в твоей вере таких вот мгновений светлей ? Словно небушко гладит по крыльям незримой рукою в ярких перстнях-созвездиях звездных твоих королей . И так хочется взвиться , ввинтиться на взлете - в простор ли , в свет звезды ли , что так одинока и так далека ... По весне одиночество чуется бритвой на горле .
Да у опытной жизни случайно не дрогнет рука .