Все это конечно аномально,
Писать про свое житие.
Сложить все красиво, сакрально,
Расшить, словно ты кутюрье.
Читатель за милую душу,
Прочтет все, оценит, и лайкнет.
Но рано мы тянем наружу,
Сопливые, глупые байки.
Пиши про пасмурное небо,
Про морось на окне.
Где твой Раскольников? Онегин?
И птицы где то в вышине?
Я как и все, в уютный мир забился,
И многого себя лишил.
Но позже сам собою возмутился,
А ты сильнее Мир люби, и им дыши.
Собой дышать ты будешь у камина,
Когда исполнится тебе седьмой десяток лет.
Но а сейчас - необходимо,
Найти в двухсотый раз один ответ,
На те загадки что вселенная скрывает,
Что хочет женщина? и как не потерять лицо?
Иначе красота куда-то канет,
И не найти тогда концов.
Не знаю я писать о чем,
Доверься зрению и слуху наконец.
Но не пиши что ты несчастен, обречен,
Ведь ты же истинный творец?
Автор Дмитрий Кутепов