О, бытие! В нём мало восклицаний,
А больше вопросительного здесь.
Оно живет в объятьях с мудрецами
И в сумасшедших в нём немало есть.
Оно и убивает, и возносит,
И держит Мир на кончике иглы.
От бытия сегодня ровно в восемь
Умрут сто тысяч на заре игры.
Но многие останутся, быть может,
Под символами от её надежд.
А позже бытие, как острый ножик,
Им вспорит брюхо через слой одежд.
Другие, может, выглядят иначе,
Их миновала чёрная черта.
Они живут вольготно и без плача,
У них удача: деньги и счета.
Но тех и тех никто не выбирает,
Так получилась бытия длина.
Но и они, конечно, умирают,
Бессмертны лишь любовь да тишина.