Всё не стихи, всё мертвые слова,
всё клейкое, липучее, немое,
не лёгкое, и значит не живое,
и тишина заметная едва.
Всё не стихи, а больше строчки в ряд,
как переросшей, вытянувшей шеи,
распущенной рассады батареи,
которой снится вожделенный сад.
Всё не стихи, а так, про между делом
нащёлканные телефоном фото,
в которых нет большого бегемота,
хотя бы нарисованного мелом
смешливым лопоухим пацаном...
Всё не стихи, ведь даже не в тетради,
ни для кого и ничего не ради,
так, просто так, без права на потом.