* * *
Игра в слова, легко ль в неё не впасть,
не сетуя на выпавшую долю?
Поэзии возвышенная страсть
наркотиком окутывает волю.
Любители писать на свой манер
поделены не мной, а тем, кто свыше,
на тех, кто слышит голос высших сфер,
и кто его, увы, совсем не слышит.
У первых он - намёком за спиной -
в свободных мыслях вектор увлеченья,
но как прекрасен этих мыслей строй,
как живописно мыслеоблаченье.
Вторых мне жаль, их стая правит бал,
спеша, внедряют стайные законы,
им всем не важно, что ты написал,
а важно, чтобы был ты из знакомых,
любой из них свой перст направит в дверь,
когда не встретит благостности в лике.
В конце концов, а кто судья теперь?
Расширен мир отсутствием великих...
.