Здесь не в кого кинуть слова,
лишь ворох поблекшей бумаги
готов меня слушать всегда
и это не белые флаги.
Они понимают меня,
пусть в чем-то неправ, или сложен,
вот только боятся огня,
который в камине разложен.
И я, чуть дрожащей рукой,
им мысли свои поверяю,
я лишь говорю сам с собой-
обидно, но я это знаю...
А жизнь- только поиск тепла,
и каждый лист- новая веха,
бумага- всего-лишь зола,
слова- только смутное эхо...