Когда я отчалю от плоти
И ринусь в обитель небес,
Заплачет дождём на болоте
Родной хвойно-лиственный лес.
Заплачут ли дети и внуки,
Мне будет уже всё равно –
Не слышит прощания звуки,
Кому на могильное дно.
Безжизненно-бледный, без лоска,
Завёрнутый в саван, как в плащ,
Безмолвной «фигурой из воска»
Лежать буду, словно бы спящ.
А кто-нибудь скажет над гробом,
Что был я, как в небе заря –
Поэтом, от прочих особым,
И жизнь эту прожил не зря?