Наша жизнь - океан, где беснуются пенные волны.
Штормовые ветра и холодная бездна глубин.
Мы куда-то спешим. Мы машинам даём "САМЫЙ ПОЛНЫЙ".
Разрывается корпус от яростной мощи турбин.
И нам кажется цель... Нет, не цель, а финал так далёко.
И не кончится этот безумный над морем полёт.
Разве вспомнит хоть кто-то щемящую строчку у Блока,
Ту, где кроткая девушка в хоре церковном поёт.
Мы привыкли к отчаянной гонке по жизни с пелёнок.
Мы не чувствуем боли утрат, не считаем года.
И не слышим как горько рыдает у Блока ребёнок.
Это слёзы по тем, кто назад не придёт никогда...*
* Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.
Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.
И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.
И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,- плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.
А. Блок