Упал поэт в бессилии на разложенном диване.
Так и уснул не раздеваясь средь подушек, одеял.
Стоит на столике кефир, что не допил, в стакане.
И рядом черовик с набросками стихов, что сочинял.
Порою смысл тех фраз не слишком внятен.
Порою просто пара строк... так, мелочь, ерунда.
В них между слов осталось много белых пятен.
Ну вообщем, про любвь, измены, похоть... как всегда.
Устал невероятнейши намедни,
В своих трудах пытаясь тщетно превзойти чужой успех.
Что в голову пришло, то и писал. Отчасти, бредни.
Но ведь не хуже эти строчки, чем у всех.
На утро вновь творить, не уставая,
Хотя и опостылел тяжкий труд творца.
Опять слагать стихи от чувств возвышенных страдая.
Так каждый день, Сизифова работа без конца.
Там, где-то в виртуальности остались разговоры.
Но спит поэт. Ну дайте отдохнуть, ему ведь не до вас.
Полночный свет луны струится через шторы.
Экран компьютера, в сон перейдя, погас.