1
Как в акварели неумелой
Был слизан город мой поземкой...
И к мостовой стекались древней
Витрины...стены...фонари...
Лишь неизменно черно-белым
рисунком выверен был тонко
пролет - от по лестнице и к двери -
где правили календари:
(там в ворохе десятилетий
полупустых страниц
мы прожили, едва заметив,
что...разошлись...)
И там, уже в размытых окнах,
еще мелькали наши тени
и падали речитативом
признанья, жалобы, упрек...
Но все сливалось в незнакомом,
словно двойном сердцебиенье
(и оттого неуловимом)
в нелепый звук прощания
без слов...
2
А город плыл - темно, неспешно,
и чудом огибая дом,
где в сумраке, уже кромешном,
я вслушивалась в гул с холмов.
Он нарастал неотвратимо,
он что-то нес и что-то знал...
Вот первый слог - как первый символ...
Нет, снова гул и город мимо
кружил, позёмкою гонимый -
чего-то ждал..? кого-то звал..?
Я замерла в оцепененьи,
но звук был долог и высок,
вот он навис над домом тенью -
и...пролегла наискосок
затеянная мной из снега,
белил,мурашек,голосов
Стихия - памяти и неги,
Стихия радуги и снов...
Всё смолкло вдруг - по мановенью,
Как нотный недопетый ряд...
Но кто вдохнул в мое смятенье
Надежду на величие утрат..?
3
Тогда на лист той акварели
плеснула я воды немного
и тут же ожила картина -
и город мой восстал!
куда-то ринулись метели
И мостовая от порога
вела нас улочкой старинной...
- Так ты не уезжал?
..?
-Здесь, слышал я, потоп был...странный?
-Да-а-а...Это я...Нарисовала!
- Опять по мне "прошлись"?
- Ну так...слегка...Там кисть с туманом
и краски оказалось мало...
- И это на всю жизнь...