Сквозняк разметал испещрённые стопки бумаги,
Испуганно спрыгнули буквы с насиженных мест:
Одни улетели, другим не хватило отваги -
Застыли на месте, а кто-то в чернильницу влез.
А старый писатель уснул, освещённый луною .
Ему невдомек, что творится вокруг кавардак,
Он видит волшебные сны: небеса над сосною,
А в синей тиши машет крыльями странный чудак.
Как будто он сам... Да, похож, тот же взгляд и улыбка,
И с птицами лёгкий, воздушный ведёт разговор,
И голос небесный ему не считает ошибки,
А силу даёт, ту, что не было с давешних пор.
Проснётся писатель, веселый, помолодевший,
Тут глядь: на столе вместо книжных страниц - пустота...
Но небо познавший уже не останется прежним,
Его не смутить чистотой, белизною листа.
Он ручку поднимет - и мысли слетятся гурьбою,
И весело лягут строкой на послушный листок.
Так пусть же вовек будут ангелы, мастер, с тобою,
И нежно целуют слегка поседевший висок...