***

В кресте прицела ствол
поймал фигуру посередине,
Привычно смерть дослал в затвор,
И жало улетело к сердцевине.
Не видно крови, он упал,
А может быть лежит она?
Попал, мне буркнул старшина,
Чрез пять минут я крепко спал.

Приснился дембель, я с вокзала
домой бегом- калитка, двор,
Мать на полу, а в сердце тоже жало,
Кровь её точится на ковёр.
Я безутешен скорбию над ней,
Вдруг приподнялась её седая голова,
И я услышал последние слова:
"Не надо целиться в людей"

Зачем я целился, зачем стрелял?
Никто не может объяснить,
Хищником зачем я стал,
убийцею изящным слыть?
Снайперы- элита войска,
Всегда в десятку за версту,
Я рад прицельному кресту,
Не вижу, как живое стало воском.

Проснулся с медью на ногах,
И мышцы, мысли словно тесто,
Едва поднялся, и по грязи в сапогах,
Побрёл к пристрелянному месту.
Взглянул в прицел глазами волка,
Мой жёлтый глаз остекленел,
У края рощи с убиенным я сидел,
Свою в руке сжимая похоронку.

Н. Гончаров 2012 г.