Апрельский дождь, что ты пророчишь мне?
Чего ещё не солоно хлебавши,
Я должен обозначить карандашным
Пунктиром, шифром, точками с тире?
Чего ещё, что сделал я не так?
Когда по ребрам, стянутым под кожей
Колотишь зло, и норовишь мне в рожу,
Плевком с издёвкой, будто я твой враг.
На улицах такая суета!..
Бесцветно. Хмарь. Зонты сутулят спины.
На миг, восстав из праха комья глины,
Воображают, будто нет конца.
И вздрагивая мокрыми крылами,
Запутавшись и сникнув за окном,
Не потерявший цвета под дождём,
Воздушный змей, опутан проводами.