Тир

Всё не зря.

Ты обычно кому-то нужен,
не для сердца, так хоть на ужин.
С октября

лужи станут скучать по листьям,
простилаясь под ноги птицам,
как моря.

На задворках небес лохмотья
не случившегося сегодня
жжёт заря.

И твой маленький светлый мир
чей-то бог превращает в тир.
Всё не зря.