Без надежы надеемся – всему вопреки,
Остроумно, язвительно, с крупинкой соли.
Бросаем фразы, или снимаем мерки,
Идя измученой стезёй по доле.
Нет лекарств в садах против смерти,
Их прах навечно утраченых иллюзий,
Так хочется развеять и снова сгребсти,
Чтоб не говорил в своих учениях Конфуций,
Перечеркнуть бы всё росчерком пера.
Расшаркивания, "фейерверки граций",
Если на деле "студёная зима".
День ото дня чему-то тупо учит:
Что земля черна, и зелёная трава.
От всего настырства в висках стучит,
Тривиальность слов – хуже мнимой люти,
Которую взбалтывая выплеснул, забыл.
Как разобраться в этой "ложной сути"...
Нет сил, желания, и вот наплыв.
Зачем надеяться, молчать до жути?
Не проще ли найти крутой обрыв,
Но нет. Мечтаем, что-то как-то ценим,
Как может только истинно живой.
И слава Богу, что не часто блеем,
Когда смертельно больны душой.