Дороги вымя цедит молоко.
Башкой бугра плывут стогов воза.
И сквозь ржаные косы – васильков
Наивные и детские глаза.
Пожар ножа пройдётся по стерне,
И нет суда. И только галок стая.
А мы “не веем” и горести не знаем,
На ровном месте, как на бороне.
Герман Венедиктов
Даёшь план! Пародия.
Галапагосы. Кактусы. Жара.
Но всё равно, присев в тени реликтов,
Укрывшись за седой башкой бугра,
Дорогу доит Герман Венедиктов.
Тверды соски, как зубья бороны,
Мокры и скользки руки, сердце ноет,
Но, вытирая руки о штаны,
Он день-деньской всё доит, доит, доит!
Вот к вечеру тускнеет солнца свет,
И тени удлинились от реликтов …
Уж ночь пришла, а Германа всё нет,
На ферме пашет Герман Венедиктов!