В сорок пятом отец под далёким Берлином,
Лейтенантик, обмотанный Курской дугой,
Бронепоездом резал фашисту грудину,
По отцу и по брату, сказав - упокой.
На Восток покрестился трёхкратно - по русски,
Поменял по обычаям старым - бельё
И разбитый сапог поменял бы - на узкий,
Но зарю гуталинило вновь вороньё.
Бронепоезд, взатяжку, плевал по Берлину,
Чтоб у них, как до самой, до Волги-реки,
На просёлках коротких и улицах длинных,
Вместо домиков детства - лишь труб остякИ.
А потом под весенним немецким закатом,
Расстегнув, не по форме, одёжку свою,
За Победу он плакал и пИсал с солдатом
В поровозо-салютную пАра струю.
И сегодня опять, как всегда, ежегодно
Он свой палец добавит к Салюта куркУ,
С фотографии глядя на Славу народа,
Он пройдёт по России - в Бессмертном полку.