С утра – гроза, днём – ливень с градом.
Закат багровый, плачет дождь.
Стихам Христовым я не рада –
От них меня бросает в дрожь.
Всё, что ни делаю, постыло.
Иглой холодной, острой – мысль:
«Вдруг утром не взойдёт Светило
И ждут планету три дня тьмы?»
Хотя читала: это Свет
Так ослепит, что станет тьмой нам.
Когда? Когда? Кто даст ответ,
Что жёстче – Переход иль войны?