***
О, рифма, беглая душа,
прошлась по слуху, чуть дыша,
скользнула мимо за порог
и затерялась между строк.
А вместо просится не та,
и мысль совсем её пуста,
и снова проба ...монолог,
вновь пробивается поток...
Рука питает с уст сперва,
лист подбирает те слова,
а Муза шлёт и каждый раз,
слегка прищуривает глаз.