Он поставил на стол стакан с чаем.
Посмотрел мне украдкой в глаза.
Тишина со двора, нарушается лаем.
Так всегда начинается наша игра.
«Кто таков?». Задаёт он вопрос налегке,
«Я писатель — поэт» говорю монотонно.
В этот миг, берёт нож он, непринуждённо.
И пронзает мне кисть. Я кричу в тишине.
«Ты солгал?» Больше веры здесь а не вопроса.
«Я дурак!» Прорычал, в щель из сложенных губ.
Хоть в ответе своём,максимально я груб.
Он смотрел на меня с интересом... и косо.
«Ожидал...», меня бросило в дикую дрожь.
Он достал, из кармана ещё один нож.
И воткнул мне в предплечье. Ему невтерпёж.
Я сказал: «Цена моей честности, вовсе не грош.».
«Дам свободу.» он цокнул слегка языком.
«И куда я пойду, на свободе потом?
Мне нет места. А здесь, я имею приют,
На свободе меня лишком быстро убьют.»
«Я дам власть». «Она у меня уже есть!
Не по вашей я воле сижу прямо здесь.
Это место... защита меня самого,
Ну а ты, не пускаешь ко мне мира зло.
В этой комнате нету, ни окон, дверей,
Смех да и только, одна канитель.
Это место — мой ум. Здесь я прячусь давно,
Тут лишь я бог и царь. И больше некто.
Я пытаю себя, через руки твои,
Здесь нет места для дружбы, чести, любви.
Эта комната — просто моя скорлупа,
И допрос, не закончится здесь никогда...».