Наши неродившиеся дети
Никогда не прочтут нелепых стихов моих.
Не будут читать их ни в темноте, ни при свете.
Не будут их слушать в объятиях твоих.
Не будет у них ни твоих изумительных глаз,
Ни твоей жемчужной улыбки.
Через 2 года не будет, не будет сейчас.
С каждой минутой эта перспектива зыбка.
Не будут слушать колыбельных перед сном,
Исполненных твоим красивым голосом.
Не будут засыпать потом,
Уткнувшись носом в твои светлые волосы.
Не увидят рисунков наших, картин.
Не будут слушать истории, затаив дыхание.
Не будем смеяться все как один.
Не будем задувать свечи и загадывать желание.
Не раскрасят наших татуировок,
Используя нас вместо раскрасок.
Не пошлют за хлебом божьих коровок.
Не наденут, нами сделанных, карнавальных масок.
Говорят, у художников красивые дети.
Они бы были красивы как она.
Такая единственная на всем чертовом свете.
Но такая, кому-то еще, не мне одному нужна.