Прости
Юрий Макашёв
Вечер. Столик на двоих.
Кофе. Запахи.
Он не держит рук твоих –
вертит запонку.
Курит долго.
Странный спор
дымом стелется.
Не крадётся разговор
и не клеится.
По-большому – нет обид.
Разве за' душу…
Где-то там комок стоит
острым камушком.
После часа тридцати –
сутки поровну.
Ты прости и отойди
молча в сторону.
© Copyright:
Юрий Макашёв
, 2016
Свидетельство о публикации №116042101533