Мы не рисуем жизнь пока,
Хоть кисти есть у нас и краски,
Рисует нам её судьба,
Она нам делает раскраски.
Всё может белым расписать
И голубым, если захочет,
Ей наши чувства не понять,
Она рисует так как хочет.
Раскрасить может в чёрный цвет
И синий или даже красный,
И ей не нужен наш совет,
Хоть будем с этим несогласны.
То нарисует вдруг хандру,
Печаль и даже звонкий смех,
И горе или же войну,
Она судьба - ей равных нет.
А мы всё ждём что нарисует...,
Любви и счастья все хотим,
Она же вновь не побалУет,
Хотя ведь к этому спешим.