Под троекратное ваше «Гип-гип», отводить глаза,
слепо крестить пространство, тревожно встать.
щурясь, разглядывать сонные образа,
тонкие губы рта.
Ждать, пока ночь, заснувшая на часах,
сумрак разрушит гулкой молитвой гирь.
Милый, чтобы я верила в чудеса,
ты мне хотя бы лги.
В мартовском ветре вымок весь и озяб.
Флигель скрипит пинкфлойдовское: «Hey, you»,
что б получилось за руку тебя взять,
ты протяни свою.
Так в этот мир застенчивую листву
небо, лучившись свежестью, ворожит.
Ты на мое тихое: «Существуй!»
Нежно целуешь, словом вдыхая жизнь.