Безумие крепнет, накрывая седой волной.
Пуль свинец припасен для чужих речей.
Здесь в истерике бейся, хоть плачь, хоть вой,
В этом городе ты один, ты никто, ничей.
Нам не велено Богом с тобою искать убийц,
Забираться в костюм судьи, прибирая плеть.
Эшафот по ночам видит с сотню невинных лиц,
А на утро не вспомнит из них и треть.
Лучше выстроить стену с огромный дом,
И разлить вкруг неё бездну мнимых рек.
И, наверное, ближе к смерти жалеть о том,
Что впустую растратил свой лучший век.