Скучают руки по карандашу.
Не верится, а все- таки скучают.
Уже давно стихов я не пишу
И руки колыбель давно качают.
Как пролетела юности пора.
Счастливая,шальная, беззаботная.
Бал выпускной, гулянья до утра...
Прошла пора, пора бесповоротная.
Не повернуть дороженьку назад.
Бурьяном заросли тропинки детства.
Закроешь на минуточку глаза...
И никуда от памяти не деться.
Как многое мне кажется смешным
А многое, подчас, сочтешь и глупым...
Но не сравнить то время ни с каким.
И в мыслях мы его храним и любим.
Но, иногда, взгрустнется в тишине
И память к детству проторит дорогу.
Нахлынут слезы светлые и мне
Становится, вдруг, жаль себя немного.
Тогда беру я в руки карандаш.
Пишу стихи ну как тогда, в семнадцать...
И боли начинают забываться
И исчезает в мыслях ералаш.
8.12.1976.