О, Боже! Лишь бы не проснуться,
А Свету вновь уводят на расстрел,
И смотрят перекошенные лица,
В ружейный немигающий прицел,
И звонкий голос - комендант расстрела,
Ворвался громко, вот бы воздуха глоток!
А Света пела, и мешать им не хотела,
И этим сбила с ритма Бога молоток,
Вбивающий людской бездарности породу,
В гнилую зависть гробовой тоски.
Зависла у "хирургов" трансплантация народов,
Ручных народов, кормленных с руки.
Так ты была "разграблена" до нитки,
Измученная маньяком, ты убегала прочь,
В тебя бросали камни всякие там Ритки,
И даже Бог тебе тогда не смог помочь…