Бывают дни распятые дождем
В пустынном заоконном зазеркалье,
Где солнце-оптимист туман вуалью
Пробить не может золотым лучом.
В соседних окнах зимней пыли грим -
Ни воздуха весны, ни капли света.
Желтеет тыквой старая карета,
В балконных недрах доживая дни.
Когда в сквозных отверстьях облаков,
От солнечных лучей опять ослепнешь ,
То сбитых прошлым летом каблуков
На туфельках хрустальных не заметишь.
В сухом остатке : старая метла,
Седые локоны под шляпкой с вуалеткой
И старая знакомица ветла
В окно привычно ударяет веткой.
Бывают дни распятые дождем,
Не верится, что чудо повторится.
Мир заоконный отражает лица,
Что мы напрасно, безысходно ждём.