Который год...

Который год...

Который год живу в кредит. Уж сам устал.
И не тревожит старых ран унылый щем.
Хирург твердил мне в двадцать пять, что до полста
не дотяну. А я живу, назло им всем.

А мне деваться с этой маленькой Земли
да просто - некуда. Но, все же, тороплюсь.
А мне так мало в жизни выпало любви.
И, оттого, в моих стихах - сплошная грусть.

Я не скулю, я констатирую - свое.
Но вы, что скажете - скулишь! - чуть-чуть правы...
Я жить люблю. А попадается - житьё.
Но, черт возьми, пускай - житьё! Давно привык...