Лежать бы мне в травах зелёных,
смотреть — и чего ещё надо? —
как плавно колышется в кронах
и зелень, и синь, и прохлада.
Лежать бы вот так, без движенья,
с навязчивой мыслью смириться:
«Я — только лишь суть отраженья
природы, и мне с нею слиться...»
И вот
на таинственной грани,
что сон отделяет от яви,
во мне,
как в зеркальном экране,
зарос этот воздух ветвями.
Во мне —
мяты бурая свежесть,
растущей на скалах из тверди, —
единством их уравновешен
спор вечный —
о жизни и смерти.
Во мне —
этой речки теченье,
зовущей к покою невнятно...
Но, если я лишь отраженье
природы,
тогда непонятно,
зачем,
заодно с нею мысля,
вдруг выдумал зримую небыль:
отчаянно-синие листья
на фоне зелёного неба!