Под проливным осенним ветром
листва струится жёлтым светом,
напоминая летний день
и солнца блики на воде,
когда я пил из родника
прозрачный холод, и никак
не удавалось утолить
мне жажду тела...
А спешить
своей студёной чистотой
вода не позволяла, — свой
диктуя ритм глоткам моим!
И мне пришлось смириться с ним.
И лишь тогда я ощутил
в холодности — сокрытый пыл
упругой ласковой волны,
мне стали вихри струй видны
и дно — сквозь линзу глубины,
покрытое пятнистой тенью
листвы,
теперь уже — осенней...
Близка зима.
Но, слышу я,
не иссякает речь ручья
в душе моей — о летнем дне,
незамутнённой глубине,
и верю я,
что и тогда,
когда настанут холода,
хранить, как память, будут льды
и чистоту, и вкус воды...
1985