Ветер листья с деревьев срывает, как прошлые даты
Отгремевшей недавно жестокой и страшной войны…
Возвращения путь… ох, и долгим он стал для солдата –
До осенних туманов с той самой, победной, весны!
Русский парень в шинели, с походным мешком за плечами,
Возвращался из ада в родную сторонку, домой
Через рощу берёз белоствольных, где даже ночами
Лунный свет на ветвях кружевной повисает тесьмой.
Вот и кончилась роща. С пригорка видна деревенька,
И солдат замедляет свой шаг у последних берёз…
С пацанами-друзьями он в детстве бывал здесь частенько!
Боже, Боже, как щиплет глаза соль мужских редких слёз!
Вот и крыши домов, а вдали перепахано поле –
Расстелилось, как в трауре, чёрным большим лоскутом.
Край родимый, раздольный, и мирная волюшка, воля!
Жаль, что осень уже поселилась под каждым кустом…
Жаль, трава пожелтела, и всюду печально, безлюдно,
Беспокойно по синему небу плывут облака…
Двести сорок всего-то шагов – как же сделать их трудно!
Он дойдёт непременно до дома, дойдёт! А пока…
Слёзы сдержит боец. Да, устал… Но он жив, он вернулся!
В волосах русых ветер играл, чуб слегка потрепав…
Но, взглянув на родимую землю, солдат отвернулся,
К близкой сердцу берёзе широкою грудью припав.
Вспомнил он вдруг бойцов, что лежат в безымянных могилах,
И у многих могил вот такие ж берёзки растут…
Здесь давно нет врагов, тих закат, только где же взять силы? –
Следом за облаками солдатские мысли бегут…
И вцепились в шершавость коры его руки мужские…
В мыслях – радость, волненье, тревога… Солдатик, держись!
Забери-ка, берёзонька, с разума мысли лихие,
Дай же сил победителю, веры дай в мирную жизнь!
Сколько раз представлял он, как сложится с матерью встреча…
А детишки-погодки сумеют ли папку узнать?
Будет жёнку любимую он обнимать целый вечер,
С головы и до ног зацелует! Всю ночь им не спать…
Для блинов ранним утречком матушка вымесит тесто,
Вся деревня придёт, будет много приятной возни…
Но в раздумьях солдатских и страху, и скорби есть место:
Все ли живы-здоровы? Как выжили в тяжкие дни?
Для бойца ты, берёзонька белая – ангел-хранитель,
Успокой, белоствольная, мыслей тревожных накал…
Я не знаю, какой будет встреча, но он – победитель!
Красну кровушку он за счастливую жизнь проливал…
Я пишу эти строки, и роща встаёт пред глазами,
И берёзовый свет – самый тёплый, до боли родной…
И солдат то ли шепчет, а то ли кричит под ветвями:
- Здравствуй, Родина! Вот я вернулся! Смотри: я – живой!
На фото: Картина Владимира Петровича Фельдмана "Родина"(пятидесятые годы)