Млеет поле в пунцовом закате.
Я с природой один на один....
А вдали на речном перекате
Появляется месяц - блондин.
Синий бархат под ноги ложится.
Предо мною Божественный рай!
Голова как хмельная кружится,
Хоть ложись да и тут умирай!
В этой жизни я не был святошей.
Ну а впрочем, зачем быть святым?
Ведь своей поэтической ношей
Разгонял я над Образом дым.
У меня на душе умиленье
От природных волшебных икон.
Я пред Богом всегда был в смиреньи.
И, быть может, простит меня Он...