Очерчен гор знакомый силуэт,
светило встало, прыснув по окошкам,
зевая, местечковый встал поэт,
задул фитиль, прикрыв ладонью плошку.
Всю ночь трудился, перл к утру явив,
но не весенним был он - мелодрамой,
закончен труд, звучит паллиатив,
пришедший издалёка от Приама.
Элладою насквозь пропитан Крым -
здесь тавры, киммерийцы, готы, скифы,
и мифы, как бы ни были стары,
нет-нет и оживают эти мифы.
В Тавриде предостаточно примет
воздействия столетий пролетевших,
снимаю с полки томик Мериме
со свежей пылью, лишь вчера осевшей.
У классика ищу себе сюжет -
идёт столетий долгих перекличка,
и вот в солдатской форме я уже,
лошадкой правлю, тянущею бричку.
Как тесно прикасание времён,
и происки Меркурия и Марса,
скребу ли со скалы я мумиё,
иль опус сочиняю для романса.
А всё-таки весна берёт своё -
подворие в сиреневом ажуре,
в оконный солнце смотрится проём
и я гляжу на солнышко, прищурясь.