Век бы в голову не пришло писать о себе,
если б не было той головы.
Ей посметь суждено оказаться моей,
с описаньем в прошедшем, увы…
- Он был со мной до последнего вздоха,
до последней раздачи вина,
и при этом, во сне мне не ахал, не охал,
добродетелью сплачивал нас!
- Он дружил со мной на семи языках,
я не ведала в них ничего,
то сама закружилась, неуместно вздыхая,
зря бурлачила век бичевой.
Вор-канат, ненавистной петлёй режа тело,
с вереницей босых мужиков…
Баржа дров утонула, петляя в пределах
сей реки, где замёрз город Псков.
Голове на песке, криво, не интересно,
но мужикам не до горя скучать.
Соло рвётся, тосклива интимная песня,
зло ватажники хором молчат.
Их бурлацкие кожи прострелены ветром
грустью мшат у мишени кустов.
Лишь голова обезглазливо пялится в ретро
пустоты, размышлений простор…
23.04.16