Мы сблизились в буфете за столом.
Такой вот рядовой банальный случай.
Я сам, конечно, не Орландо Блум.
Но и она – не Моника Белуччи.
В порыве сердца пиво наливал.
Беседы вёл за жизнь. Про всё такое…
Я был напорист, словно Ганнибал
И быстр, как поезд через Бологое.
Потом её я проводил домой.
Сначала на метро. Потом трамваем…
Остался… Вот такой вот карамболь.
Не лох. Мы обхожденье понимаем…
Встречались часто. Я дарил цветы,
Срывая их на клумбе в старом парке…
Духи с простым названьем "Может быть…"
Ну, и другие прочие подарки…
Нам было так реально хорошо,
Дельфинам двум среди людского моря…
Конец не ждали. Но он сам пришёл…
И началась конкретная Гоморра.
Мы разошлись, как в бухте корабли.
Как два танцора из кордебалета.
Опять считаю мятые рубли,
В углу за грязным столиком буфета…