Когда шумит листва прибоем говорливым
и пенит кроной золотистый дым,
когда по тропам бора движется лениво
прохлада тени странником босым,
Свободно и легко душе струиться
сквозь этот час, где прожитая быль,
плывет, как отражений вереница,
словно ногой встревоженная пыль...
Так просто в этом шорохе беспечном
услышать вновь забытые мечты.
И кажется, что жизнь земная – вечна,
и полон шаг по ней небесной теплоты…