Шел человек неблизкою дорогой,
Шел человек, не думая о том,
Где ночь застанет, у чьего порога
В чей он сегодня постучится дом.
Средь сотен лиц встречавшихся прохожих
Не видел он родного, своего.
Все был пустяк, все было так похоже,
Лишь взгляды скользкие бросали на него.
За годы странствий вся его одежда
Лохмотьями свисала до полов,
А он все шел - жива была надежда,
Его же взгляд был добр, но суров.
Питал он силы в красоте природы,
Он воду пил из рек, озер, криниц.
Он проходил сквозь разные народы
И землю целовал, припав к ней ниц.
Он шел и думал: как же так возможно,
Что средь богатства, рядом с нищетой
Любая истина становится ничтожна,
А правда жизни пала под косой.
И в чем же, правда?- В том, что в целом свете
Единства нет - все заняты собой,
Быть может жизнь и есть на сей планете,
Но вкус ее давно уж стал гнилой.
От мыслей этих избавленья нету,
Он стал, как все, смешавшимся с толпой.
Ведь сколько ни броди по белу свету,
Любой всегда останется собой...