Эти белые розы
Нам уже не спасти.
Скоро ветры и грозы
Снимут с них лепестки.
И безжизненный стебель,
Как плохая причём,
Отслужившая мебель,
Пропадёт под дождём.
И уже на отживший,
Все ветра и мороз,
Нападут как на лишний,
В их пейзажах колос.
Отцветут наши розы,
Как ещё никогда.
И любые прогнозы
Не страшны им тогда.