Под винным небом благородных городов,
Терзают души,
Что забыты Богом.
Не сосчитать поверженных в быту голов,
Живём в мирке спокойном
И убогом.
Сражаться жизнь -
Чтобы не стать рабом,
Таков, увы, шаблонный этот век.
Победа,
Заработанным горбом,
Докажет, что ты тоже человек.
Но вот, опять!
Взывают в упокой!
Опять, своим покорством потроша,
Твердят одно:
"Глаза уже закрой!
Тут не нужна мятежная душа".
Ах!.. Как же быть!?
Смердят уста отроком!
И в голос выть, раздумья теребя.
Кто "выше" нас -
Считается пророком,
Но выгоду имеет для себя..