Как часто токи пусто зыбим,
Не сути вьём, но внешний вспых -
Лишь окоём души улыбим,
С глубин не порождая дых.
И, если больно, виноватим
Того, кто истинный творец,
Меняя дыху только платье,
Сюртук души в нас как игрец.
А чтоб себя кайлом лопатить,
Да ни за что, на кой то нам:
И оттого-то мы горбаты,
Что сердца в нас как пополам.
Себя со дна дышать бы надо,
Внутри сидит живой наш бог,
Что толку окоём парадить,
Когда души то лишь порог.
Но трудно как являть изнанку,
Превозмогая вящу боль,
Лукавые сметать обманки,
Чтоб красота в нас в карамболь.
В самообманы так врастаем,
Что путаем их с красотой,
Лишь ближе к смерти прозреваем
И дых последний в тощий вой.
Как сложно зреть себя под кожей,
Легко как насыщаться ложью.
/Альбатрос/
/Альбатрос/