Не горит твоя рукопись, а горит лампада,
Чтобы ночью себе не казаться мёртвым.
А зачем нам таким нелюдимым надо
Обращаться к живым, будто бы второсортным
Словечком. Измазаться, экий свинтус,
Насладиться утраченной красотою.
"Не дай Боже" – сползает противной улиткой,
"Как Бог даст" – накрывает уже с головою.
Получил Идеал: что ножом по горлу,
Это мясо прокручено до отказа.
Надоело крутить – передай другому,
Как иным путём передал заразу.
Полетело вверх дном Колесо Фортуны,
А теперь посмотрите в лицо соседу.
Что увидишь в горящих глазах с перепугу,
Окромя увядающей вспышки света?
Так проходит молодость удалая,
С мАлых лет знают, но думать не могут.
Нелюдимым нужна "слишком живая",
Как компенсация "слишком мёртвым".
"Боже мОй!" – произносят всегда и всюду,
Дело не в смысле и даже не в Боге.
Просто увидели с перепугу
Чьи-то глаза без малейшей тревоги.
Сделали ноги.