Между пальцев – полынь, перетёртая в пыль.
Голос с небес звучит или кажется всё?
Как раскормленный кот, чёрный автомобиль,
фыркая и урча, счастье в ночь унесёт.
А поутру – тоска, как непрерывный сон,
медленный сериал, где не видать концов.
Кто там кому "вась-вась", кто там в кого влюблён,
в общем-то, наплевать. Выйдя из берегов,
время вынесет всё, даже несносных нас.
Будут ли вспоминать? Будут ли сожалеть?
Вот и ещё один солнечный день погас.
Холодно в небесах. Холодно на земле.
Что ж ты впился, как клещ, что ж обвилась плющом
я, которая жить без любого могла?
Вечно пахнет полынь старым твоим плащом -
Горькая, как любовь, серая, как зола.