На углу, в переходе, у шмоток,
Где частенько пасётся ширмач,
Наваривший с лохов пару соток,
Здесь сегодня играет скрипач.
Не высокий, лохматый мальчишка,
В тёртой куртке и с виду простой.
Из барыг кто то крикнул,- "Книжки
Лучше дома читай!"... Слепой
Этот мальчик. Совсем не видит.
Но и это не всё ещё... нет.
Эти восклики нет, не обидят,
Он без дома уже много лет.
Посмотрите, смычком играя,
На лице у мальчишке улыбка.
Тонко струны перебирая,
Показал он, как плачет скрипка.
Кто-то мимо пройдёт, не взглянет.
Кто заплачет и сунет сотку.
Кто-то рядом с мальчонкой встанет
И глотнёт из чекушки водку.
Люди, что же творится в мире?
Ведь мы сами всему виною.
Мы живём, как в вонючем сортире
И не делаем жизнь иною.
Кто мы, отроки ли сатаны?
Или просто больные ироды?
Нету будущего у страны,
Если дети на улицах сироты.