Руки копошатся в перегное дней,
разрывая рыхлый кокон экзистенции.
Липкий вечер капает слизью с тополей,
пялющихся в небо в приступе эрекции.
Круглый кусок света виснет с фонаря,
буд-то ложка мёда вывернута наземь.
Кошка липнет шёрсткой, земки отворя,
сонной пастью в рощу выпуская спазм.
Тени трясут ветки жаждая плодов,
но деревья в парке слишком одиноки.
Ветер воет песню из семи ладов,
скомканной газеты реющие строки.