Можешь звать менят так: наташкой
на далеком твоем брегу.
Не срифмуются ники наши,
ни к чему этот ложный груз.
Умирание очень долгим
сотворили и я, и ты.
Все: укус смертоносной
пчелки - и распались любви мосты.
Разлетелись.
Галактик ветры
растащили на быть - не быть:
из мозаик не строят веру,
а убогий порок - не жизнь.
Не смешная совсем задача.
В чем же Истина? Где Пилат?
Можно ль было решить иначе?
Хрупкой пылью мосты летят...