В закатную глушь деревенского сада,
Как юркий, увертливый форточный вор,
Ворвался, махнув чрез худую ограду,
Гармоники старой хмельной перебор.
С околицы сельской, где вихрь-шаромыга,
Бомжом промышляет меж серых щелей,
Родил его старый, хромой забулдыга,
Терзая меха у трехрядки своей.
А был ведь когда-то лихим трактористом,
Венчал его профиль страницы газет,
Но жизнь пролетела, бессовестно быстро,
И вот уж ни спроса, ни лихости нет.
Нет тех идеалов, страны и совхоза,
Что труд тот ценили и ставили цель.
В сарае остался лишь запах навоза,
Да стынет за стенкой бобылья постель.
Нет бойких подруг (кто в земле, кто при муже),
Нет горе-друзей - съел цирроз горемык.
И только трехрядка, то шире, то уже,
И пальцы послушно по кнопкам вприпрыг.
И рвется мотив сквозь года и заборы,
Баюкает сад, утомившийся жить.
Терзает соседей сознаньем, как скоро
Все мимо промчится. И только минору
Мелодией ветра вне времени плыть...